A receita da torta de caramelo que a avó levou com ela durante a guerra

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Uma boa comida vale mais que mil palavras – às vezes mais. Em Minha receita familiar, os escritores compartilham histórias de pratos que são importantes para eles e seus entes queridos.


As minas de cobre em minha cidade natal fecharam em 1987, quando eu tinha 13 anos. Alguns anos depois, o rio inundou, quase lavando a mancha de uma cidade. Hoje, os trilhos de trem que costumavam transportar cobre giram pela terra como varizes, antes ativos, mas agora quase inativos. Velhos poços de mineração aparecem acima das árvores – elevadores isolados para lugar nenhum.

Mas, entre tudo isso, há um vestígio dos agitados períodos de boom que me prometem. Eu vejo isso como um mapa de onde eu venho e como posso seguir em frente, como instruções sobre como sair do funk. É uma coleção de papéis grampeados sujos chamada O livro azul pequeno do cozinheiro, publicado na década de 1940 e compilado pela Sociedade de Serviço Cristão da Mulher da Primeira Igreja Metodista em Copperhill, Tennessee.

“Esse foi o livro de receitas”, disse minha mãe. “o livro de receitas.”

Mamãe tinha uma cópia, é claro, e minha avó tinha uma cópia, e a mãe da minha avó tinha uma cópia. Todas as minhas tias tinham cópias, e as damas da igreja tinham cópias e as damas de outras igrejas tinham cópias. Todos eles tinham receitas favoritas ou enviavam pratos com seus nomes listados como crédito. Ele formou um fluxograma conectado por manchas e rabiscos entre famílias, denominações e linhas socioeconômicas.

As páginas com mais manchas, marrons como manchas da idade, contam as melhores histórias. Minha bisavó fazia um bolo simples de um-dois-três-quatro tão regularmente quanto algumas pessoas faziam pão de milho. Seu marido trabalhava como mineiro e fazendeiro, e juntos criaram 10 filhos sobre o que ele cultivava e complementava com seu salário escasso. “Ele não tinha dentes”, minha mãe disse sem rodeios. “Bem, ele tinha dentes, mas não os usava.” Então o bolo às vezes vinha com uma colher de molho de maçã caseiro.

As receitas têm suas histórias, mas o mesmo acontece com os anúncios nas costas. O tipo preto liso flutuando em quadrados de espaço em branco dá cor à cidade de volta à vida. Tome, por exemplo, o supermercado com dois donos do sexo masculino. “Eu acho que eles eram um casal”, disse a mãe, embora ninguém falasse sobre isso abertamente. Lembrou-se de aprender esse boato com minha falecida tia Cleo, a mais progressiva das tias que possuía muitas histórias próprias para moldar suas opiniões. Ela esclareceu minha mãe sobre todos os tipos de tópicos através de uma voz grave e fumaça de cigarro na cozinha.

“Naquela época, tínhamos pessoas gays”, dizia ela.

E é isso que acontece com as pessoas das cidades pequenas. Embora às vezes céticos em relação a pessoas de fora, estamos cientes de nossos próprios segredos e peculiaridades. E receitas. Não apenas pela intrometida, mas também pela proximidade – e pela empatia conquistada (às vezes não) em nos conhecermos na calçada.


De todas as entradas em O livro azul pequeno do cozinheiro, ninguém me intriga como a Sra. W.C. Torta de caramelo e noz-pecã de Posey. Minha avó o carregou através dos campos das montanhas de Appalachia até San Francisco, onde morou em um farol com meu avô durante a Segunda Guerra Mundial. Depois de crescer no Tennessee, ele se matriculou na Marinha e desembarcou na Guarda Costeira. Estacionado a cinco quilômetros da Baía de São Francisco, ele nunca sabia nadar. Mas recém-casados ​​e com pouco mais de 20 anos, eles contaram histórias da época como se estivessem muito apaixonados, jovens e patriotistas para sentir os tentáculos do medo do mar. E, embora o açúcar fosse racionado, meu avô era amigo de um homem que o transportava para a cidade e os colocava em sacos quebrados ou danificados. Como minha avó gostava de dizer, eles praticamente viviam de torta de caramelo.

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As receitas têm suas histórias.

Foto de ROCKY LUTEN. ESTILISTA DE ALIMENTOS: ANNA BILLINGSKOG. ESTILISTA PROP: AMANDA WIDIS.

Muito tempo depois do retorno à nossa cidade, minha avó continuou a fazer a torta. Ela também continuou ouvindo músicas de big band dos anos 40, mesmo nos anos 80 e 90. Ela cantarolava-os constantemente em um pequeno vibrato enquanto dirigia seu Oldsmobile ou trabalhava como contadora na loja de madeira de meu avô. Eu me perguntei se a música e a torta ajudariam a levá-la de volta para outra época em que ela se sentia jovem, apaixonada e corajosa – um tempo longe da crise da meia-idade?

A torta também poderia fazer isso por mim?

Em 1964, minha avó teria 45 anos – a idade que tenho agora. O Presidente John F. Kennedy havia sido assassinado no ano anterior e ela havia visto a feiúra de um Jim Crow South. Meu avô costumava encontrar um motorista de caminhão preto nos arredores de nossa cidade toda branca e escoltá-lo para dentro e para fora para sua segurança. Outra vez, quando minha avó levou minha mãe e tia em uma viagem a Chattanooga, elas pararam em um restaurante para almoçar. A garçonete os recebeu no balcão. “Este cavalheiro foi o primeiro”, disse minha avó, gesticulando para o homem negro a seu lado. Mas a garçonete nunca serviu ao homem e também nunca serviu à minha avó.

Eu me pergunto se ela lamentou a perda de inocência que vem com a idade, o tempo e a revolta política. Ela devia estar orgulhosa do progresso dos Direitos Civis, mas me pergunto se a torta a levou a um passado – embora não necessariamente um passado melhor – quando parecemos, pelo menos, mais unidos contra um inimigo comum?

Eu me pergunto se ela se preocupou em ter dinheiro suficiente para se aposentar, como eu, e me pergunto se a torta ajudou a diminuir os medos ao se lembrar de consumir açúcar racionado durante uma Guerra Mundial.

Ela alguma vez caminhou para a varanda da frente, abandonando a massa de torta no balcão da cozinha por um momento, para tomar grandes goles de ar em um ataque de ansiedade causado por nada e tudo em particular? Talvez ela se preocupasse com escolhas e estradas não tomadas que a levassem à cozinha com a marca do espaço no balcão.

Entre todas as preocupações maiores, ela pensou no inchaço ao redor do meio e nas células adiposas deslocadas ao redor das costas enquanto seus hormônios mudavam? Como mulheres hoje em dia, não devemos nos importar com essas coisas. Mas nós fazemos. Minha avó teve uma histerectomia aos 40 anos. Minha mãe não sabe muito sobre isso, porque “ela não falou muito sobre isso”. Gosto de pensar, ou torcer, que a torta ofereça uma pausa para preocupações físicas, um momento de prazer que ela sempre se permitia, não importava. o que.

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E então me pergunto se ela já teve vontade de desistir – não porque algo particularmente terrível tivesse acontecido com ela, mas porque tudo pode ser tão difícil da maneira mais pequena e implacável.

Eu nunca notei essas tendências nela, mas agora sei que muitas vezes sentimos falta delas em outras pessoas, entre a pressa de preocupações em nossas próprias vidas. Fazer torta para minha mãe, tia e avô a fez voltar a saber que ela devia ficar e que tudo ficaria bem?

Pela minha opinião, a cantora e compositora Patty Griffin teria 38 anos quando sua música “Making Pies” foi lançada. Provavelmente jovem demais para uma crise de meia idade, mas Patty já parecia saber. Seu personagem na música faz tortas para ganhar a vida e usa uma touca de plástico em seus cabelos grisalhos. Aprendemos que a mulher perdeu o amor na guerra. Aprendemos que ela provavelmente não tem filhos. São cinco horas da manhã e ela está andando pelo quarteirão para o trabalho.

Você poderia chorar ou morrer
ou apenas faça tortas o dia todo.
Estou fazendo tortas.

O problema é que não se trata tanto da torta. É o ato de fazê-lo e depois compartilhá-lo que importa. Somos forçados a diminuir a velocidade do flash e chegar diretamente ao presente, onde podemos ver nossos motivos de gratidão. E, em seguida, compartilhá-lo oferece uma tábua de salvação, uma pequena conexão entre nós de uma cozinha para outra.


Minha mãe ainda tem algumas fotos em preto e branco dos dias de meus avós em São Francisco. Ela ainda tem o livro de receitas também. Mas não resta mais nada, exceto um para-choque para barco pequeno feito de corda.

Em um Natal, meu avô não conseguiu chegar para comprar um presente para minha avó. Então ele ficou acordado a noite toda amarrando o para-lama. Ele transformou uma peça utilitária – usada para absorver a energia cinética de uma embarcação enquanto se movia em direção a outro barco ou estrutura – em embarcação.

Como resultado, o para-lama do barco era o presente favorito da minha avó, e ela o manteve a vida inteira. Então, quando ela estava morrendo de câncer, ela percebeu que estava em uma posição semelhante à do meu avô todos esses anos antes. Mas, no caso dela, ela estava muito doente para sair de casa. Com a ajuda de minha mãe, ela “comprou” dentro das paredes de sua casa, dando seus pertences e herança preciosos antes de sua morte. Ela me deu uma roubada de vison. Para o meu irmão, copos de vinho vintage. Ela deu a minha mãe o pára-choque de corda. Eu imagino que ela sabia que minha mãe ainda tinha tempestades.

Quanto à torta, não sei o que acontecerá quando a fizer pela primeira vez. Eu sei que seguirei as instruções da minha avó através das manchas dela. Imagino as ondas quebrando ao meu redor enquanto estendo a massa e procuro paz e bravura no nevoeiro. E então vou dar uma fatia ao meu marido e talvez levar um pouco para os meus amigos no trabalho.

Será o meu pára-choque oferecido a eles, um pedaço de mim e de onde venho, feito para suavizar os pequenos golpes.


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